Der Weg, den ich noch nicht sehen konnte

In einer meiner Wahrnehmungen sah ich eine große Menschenmenge.

Ich sah viele Menschen, die alle in Bewegung waren. Sie gingen gemeinsam in eine Richtung, und auch ich befand mich mitten unter ihnen.

Zunächst ging ich einfach mit.

Doch plötzlich blieb ich stehen.

Die Menschen um mich herum gingen weiter. Einer nach dem anderen zog an mir vorbei. Die Bewegung hörte nicht auf – nur ich bewegte mich nicht mehr mit.

Ich stand einfach da.

Und in diesem Moment begann ich wahrzunehmen.

Es war, als hätte mein Stehenbleiben plötzlich Raum für Fragen geschaffen, die vorher, mitten in der Bewegung, keinen Platz hatten.

Passt das, was ich lebe, eigentlich noch zu mir?

Ist es noch stimmig für mich?

Ist es gut für mich?

Bin ich glücklich?

Bin ich zufrieden mit dem, was ich tue?

Die Menschenmenge zog weiter.

Ich blieb stehen.

Dann richtete sich meine Aufmerksamkeit auf das, was ich in meiner Wahrnehmung als meinen Ursprung empfinde.

Ich verband mich damit und fragte:

Wo möchte ich hin?

Wo soll ich hin?

In diesem Moment veränderte sich mein Empfinden.

Da war Ruhe.

Da war Frieden.

Ich nahm Fülle wahr.

Ich spürte Halt.

Und da war eine tiefe Verbundenheit.

Ich war vollkommen bei mir und fühlte mich gleichzeitig nicht allein. Im Gegenteil. Es war, als würde ich wahrnehmen, dass alles miteinander verbunden ist.

Dann schaute ich wieder auf mein Leben hier auf der Erde.

Und plötzlich zeigte sich mir ein anderes Bild.

Ein Labyrinth.

Ich sah mich darin und nahm wahr, wie meine Gedanken kreisten.

Mitten in diesem Labyrinth konnte ich nicht erkennen, wo der Ausgang war. Ich sah nur das, was unmittelbar vor mir lag.

Die Mauern.

Den nächsten Gang.

Die nächste Abbiegung.

Aber nicht das Ganze.

Ich wusste nicht, welcher Weg mich hinausführen würde.

Dann betrachtete ich dieses Labyrinth noch einmal – aber diesmal aus der Verbindung mit meinem Ursprung.

Und plötzlich veränderte sich meine Perspektive.

Ich konnte den Weg sehen.

Was ich mitten im Labyrinth nicht erkennen konnte, wurde aus dieser anderen Perspektive sichtbar.

Da war ein Weg.

Und auf diesem Weg erschien für mich ein Wort:

Heilung.

Also ging ich.

Ich folgte diesem Weg Schritt für Schritt.

Bis ich irgendwann an einen Punkt kam, an dem er plötzlich endete.

Vor mir war nichts.

Kein weiterer Weg.

Keine Brücke.

Keine Möglichkeit, einfach weiterzugehen.

Vor mir lag eine große Weite – und ein Abgrund.

Und dort sah ich plötzlich mich selbst.

Nicht als die erwachsene Frau, die ich heute bin.

Ich sah mich als kleines Mädchen.

Das kleine Mädchen saß am Rand des Abgrunds. Seine Beine hingen hinunter in die Leere.

Vor ihm war kein weiterer Weg zu sehen.

Und trotzdem hatte es keine Angst.

Es versuchte nicht, einen Weg zu erzwingen.

Es lief nicht zurück.

Es suchte nicht hektisch nach einer anderen Möglichkeit.

Es saß einfach dort.

Ganz ruhig.

Und wartete.

Es war, als wüsste dieses kleine Mädchen:

Im Moment geht es hier nicht weiter.

Nicht, weil der Weg zu Ende ist.

Sondern weil der nächste Teil noch nicht sichtbar ist.

Also blieb es sitzen.

Die Füße in der Leere.

Den Blick in die Weite gerichtet.

Und dann sah das Mädchen etwas.

Ganz weit entfernt erschien etwas, das sich langsam auf sie zubewegte.

Zuerst war es nur in der Ferne zu erkennen.

Doch je näher es kam, desto deutlicher wurde es.

Es sah aus wie ein Puzzleteil.

Wie ein fehlendes Stück des Weges.

Das kleine Mädchen entdeckte es schon von Weitem.

Und plötzlich war da diese Freude.

„Ich sehe ihn! Ich sehe ihn!“

Sie sah den nächsten Teil ihres Weges kommen.

Aber er war noch nicht bei ihr.

Also blieb sie noch sitzen und beobachtete, wie er näher kam.

Immer näher.

Bis dieses Puzzleteil schließlich den Abgrund erreichte.

Und dann:

Puff.

Es rastete genau dort ein, wo vorher nur Leere gewesen war.

Der nächste Teil des Weges lag nun vor ihr.

Erst jetzt stand das kleine Mädchen auf.

Und ging weiter.

Warum ein kleines Mädchen?

Diese Frage kam mir erst später.

Warum habe ich mich dort ausgerechnet als kleines Mädchen gesehen?

Heute habe ich meine eigene Wahrnehmung dazu.

Vielleicht, weil Kinder vieles noch anders betrachten als wir Erwachsene.

Wir Erwachsenen tragen Jahre unseres Lebens mit uns.

Unsere Erfahrungen, unsere Erlebnisse, unsere Enttäuschungen und unsere Prägungen. All das, was wir im Laufe unseres Lebens erfahren haben, beeinflusst auch die Art, wie wir auf das schauen, was vor uns liegt.

Wir denken voraus.

Wir möchten wissen, was passieren wird.

Wir suchen nach Lösungen.

Wir möchten verstehen, wie es weitergeht.

Und vielleicht entsteht dadurch manchmal eine Schwere, die ein Kind in dieser Form noch gar nicht kennt.

Das kleine Mädchen in meiner Wahrnehmung war anders.

Da war eine Leichtigkeit.

Da war Ruhe.

Da war Geduld.

Und als sie den nächsten Teil des Weges aus der Ferne kommen sah, war da vor allem eines:

Freude.

Sie zweifelte nicht daran, was sie sah.

Sie wollte es nicht beschleunigen.

Sie musste nicht wissen, wann es bei ihr ankommen würde.

Sie sah es – und freute sich.

Vielleicht wurde mir deshalb ein kleines Mädchen gezeigt.

Vielleicht stand es für etwas, das wir im Laufe unseres Erwachsenwerdens manchmal verlieren: diese Leichtigkeit, mit der wir einem Moment begegnen können, ohne ihn sofort mit all unseren bisherigen Erfahrungen und Prägungen zu bewerten.

So sehe ich dieses Bild heute.

Es ist meine heutige Betrachtung dessen, was ich in diesem Moment wahrgenommen habe.

Was mir geblieben ist

Wenn ich an diese Wahrnehmung zurückdenke, bleibt für mich vor allem ein Gedanke:

Nicht immer muss ich wissen, wie es weitergeht.

Manchmal endet etwas, bevor das Neue bereits sichtbar ist.

Und vielleicht ist gerade dieser Raum dazwischen für uns Erwachsene so schwer auszuhalten.

Wir möchten Antworten.

Wir möchten wissen, was als Nächstes kommt.

Wir möchten wissen, wohin unser Weg führt.

Doch das kleine Mädchen in meiner Wahrnehmung brauchte diese Antwort noch nicht.

Es blieb dort, wo es war.

Es schaute in die Weite.

Und es wartete.

Für mich liegt darin heute etwas Besonderes.

Vielleicht ist das, was wir manchmal als Stillstand empfinden, gar kein Stillstand.

Vielleicht ist der nächste Schritt einfach noch nicht sichtbar.

Und vielleicht braucht es in solchen Momenten nicht immer sofort eine Lösung.

Vielleicht dürfen wir für einen Moment einfach wahrnehmen, wo wir gerade stehen.

Und darauf vertrauen, dass sich der nächste Schritt zeigen darf, wenn er da ist.

Ich muss nicht immer den ganzen Weg sehen, um zu wissen, dass mein Weg weitergeht.